Miseria, es su soma,
es la voraz ebriedad del loco.
Se abraza al hurgar dudando de sí,
existiendo y perdiendo, muriendo.

No escapa, ni lo merece,
ó no es digno de permanencia.
"Sólo el cobarde deserta la vida", pensó,
pero lo intrigaba saber cuánto tenía de vida
y cuánto de cenizas.

Sus deseos chamuscados lo suicidan
mientras encuentra nada en el sometimiento,
llámese trabajo, vicio ó entretenimiento,
viles pasatiempos.

Su carne se volvió una sombra sedienta
de existencia, errante,
enceguecida de razones humanas
y necesidades vacías.

Él muere. Quiere vivir pero irse.
Quiere elevarse y quedarse.
Quiere algo y no sabe qué.
Nada lo conforma.

Necesita sentir.

El juego.

Pienso en el juego, entero,
aparece lo áspero,
se deforma.

Abrazo su ideal,
someto mi responsabilidad a una discordia,
al silencio,
engendrando un hábito
que me perfora dentro.

Me escapo, pero no huyo,
me refugio en mi muda mente
y esa inacción,
atropello,
muerte,
encarna esa voz demandante
que clama sedienta razón
y atención.

En su ignorancia, expuesto,
desfilan los cadáveres que lo desvelan,
y mi sentido común se agasaja en silencio,
procurando no volver a fallar,
o callar.

Soñé con el mar, me escuchaba
ví sus verdes y azules revolcándolo todo,
entendí su comunión con la eternidad,
me entregué a su pasión, admiré su grandeza
y lentamente descendí a su lecho.

Fuertes mareas, golpes,
atravesado por el pánico de la noche deserté,
y combatí el frío solitario de quien naufraga.

La voluntad de vivir expresa su último sentir,
y al morir,
sólo pierden los que pretenden eternidad;
ciegos como topos, insensibles a la luz de la razón,
dan por locos a quienes pululan por la tierra
blandiendo el estandarte de la duda.

Rindo mi cuerpo al crisol de la creación,
el momento último transforma mi humanidad
convirtiéndola en miles de vidas,
desengaño teísta, luz cegadora.

Vagabundo.

Nada de viento,
miserable y nerviosa noche,
revuelca al pasajero en lo denso del asfalto,
en busca de nada,
perdiéndose en el azar del vagar,
esperando respirar vida y poder
con su mirada, superfluo,
divagar en su aparente felicidad.

La simpleza lo consterna,
se devora en tristes deambulares,
semejante a un ladrón
ó acaso a quien acecha en la oscuridad.

Mentes planas y vastas, inquietas,
acrecentan sus ideas más dramáticas
evocando para sí un panorama adverso.

Colocón.

Su conciencia destierra el lujo de la timidez,
el verbo fluye ante un desfile de sonidos,
de aflicciones, de anhelos,
y la vida recobra su sentido último:
Disfrutar. Elevarse. Y encender la luz.

Siento las raíces empujando la tierra
con todo el dolor que supone el hurgar,
pero sin el miedo paralizante de la adolescencia.
Aquel fantasma no dejaba de regresar,
buscando imponerse, mostrando sus dientes,
o sólo vociferar que el olvido no es eterno.

Presos, desnudos de ser,
abriendo sus alas encuentran el momento
y se entregan al desfile de miradas,
a la hipocresía, al egoísmo y la falsa humildad.
- Nunca te esperé, sabés?

Eran un cielo y el momento devoró su inmensidad.
Reducidos a polvo, sin siquiera poder engañar o engañarse,
el estrépito tuvo que ser desenlace;
ese fantasma se había convertido en una realidad palpable.
- Nunca estuve ahí realmente.

Los Natas - Brisa del desierto

Sobre la espontaneidad

Qué hacés mirando el tiempo pasar, callando, haciendo algo que no te gusta por que "está bien" ó siguiendo una corriente que no osás contradecir sólo por creer que es lo que se espera de vos?
Por qué seguís sintiendo las mismas inseguridades y planeás entregarte a un proyecto de vida socialmente aceptable que te pueda proporcionar "un buen futuro", si lo que de verdad querés hacer con tu vida es otra cosa?
Quién tiene más autoridad que vos mismo para hacerte creer que tenés que estudiar una carrera y recibirte, formar una familia, trabajar y encajar en la sociedad? Por qué llegás a creer que tus sueños son infantilismos estúpidos, utópicos e irrealizables? Si no están para ser cumplidos, para qué existen? Sólo para amargarnos la existencia al mirarlos enterrados en nuestro pasado, diez o veinte años atrás? No sería para nada justo.
Me resisto a caer en el oleaje de la estupidez.

"El futuro es incierto y el final está siempre cerca".- Jim Morrison.

Nutshell

We chase misprinted lies
We face the path of time
And yet I fight
And yet I fight
This battle all alone
No one to cry to
No place to call home

Oooh...Oooh...
Oooh...Oooh...

My gift of self is raped
My privacy is raked
And yet I find
And yet I find
Repeating in my head
If I can't be my own
I'd feel better dead

Oooh...Oooh...
Oooh...Oooh...

Miradas.

Muertes interminables,

estímulos y sonrisas en una noche húmeda,

donde el viento descansa en los balcones de ceniza,

sucios.

Códigos, ambigüedades descifrables,
miradas.

El encanto es un arma de doble filo,
sutil y poderosa,

que desdibuja ilusiones a la hora de la verdad

cuando las palabras desbordan.

Trains

Train set and match spied under the blind
Shiny and contoured the railway winds
And I've heard the sound from my cousin's bed
The hiss of the train at the railway head

Always the summers are slipping away

A 60 ton angel falls to the earth
A pile of old metal, a radiant blur
Scars in the country, the summer and her

Always the summers are slipping away
Find me a way for making it stay

When I hear the engine pass
I'm kissing you wide
The hissing subsides
I'm in luck

When the evening reaches here
You're tying me up
I'm dying of love
It's OK

Simple.

Keep it simple? Cuál es la simpleza y dónde está? Todo el tiempo vivo a través del lente de todo mi pasado, configurándolo todo según los parámetros que fuí forjando durante mi vida, enredandome en mis propias ideas, debatiendome entre blancos y negros como un emo de capusotto con su coca y su coca light. En todo hay un bemol, nada es absoluto y no existe una única verdad, la obligación de decidir me avasalla y busco desligarme de toda responsabilidad complicándolo todo, generalizando, filosofando y escribiendo pelotudeces como ésta.
Debe ser un placer de unos pocos, o la jactancia de unos cuantos idiotas, o la suerte de ignorancia de algunos otros; es cierto que no nací para la simpleza.

Hoy vino la lluvia.

Hoy empezó el día con un Videotape de Radiohead y terminará oficialmente con un Asilos Magdalena de The Mars Volta, la lluvia dejó entrever en mí la dejadez de espíritu y la aparente hipersensibilidad.
No entiendo bien por qué no puedo dejar de sentirme espectador y protagonista de la película de mi vida, no puedo identificarme a mí mismo ni un sólo segundo; no me siento pero siento que vivo mirando a través de los ojos de un tal Laureano.
Mis gustos, preferencias, decisiones personales? Fácil, son las cosas a las que el espectador (Yo?) supone que debería adaptarse, con las cuales mejor parecería encajar.

El día que aprenda a vivir en primera persona haciéndome cargo de lo que quiero y de lo que siento será uno de los más felices de mi vida, hasta tanto me conformo con pretender darme cuenta de las cosas antes de que sea demasiado... Tarde? Temprano? Mañoso? Quién sabe!

Tenía miedo de empezar algo que no pudiera terminar. Paradojicamente, terminé algo que apenas sí pude empezar. No doy suficiente tiempo a las cosas y perezco en el juego de ponerle nombres a lo que siento, y el final siempre es el mismo; rápido y fuerte, contra la pared, borrón y cuenta nueva.
Y de nuevo a revolcarse en el barro del pasado para tratar de limpiar la amargura del ahora, quizás el escarmiento no haya sido suficiente y todavía lleve un peso muerto sobre mis hombros.

Siempre flasheandola con la libertad.

Cómo ser uno mismo cuando se venera la rabia, cuando las sombras del prejuicio oscurecen la plenitud de la existencia? Miedo a ablandarme, quizás? A no encontrar en los demás lo que busco? A que los demás no encuentren lo que buscan encontrar en mí?
Y no será mejor dejar de prostituirse al ojo ajeno? No es evidente que no se es auténtico, que no se es libre, que vendemos nuestras vidas por el papel que los demás nos inducen a representar?

Qué difícil es la libertad, qué utopía irrealizable. Pero como diría Galeano, ese es el horizonte que me hace caminar por la vida.

Más nada.

No hay vendedores de humo sin compradores de humo. Se entregan sin tapujos a la frivolidad de creer por cierto y adjudicarle certezas a lo que entra por los ojos, por que es más sencillo interpretar las cosas a simple vista sin analizarlas en profundidad, valorando la imagen por sobre el intelecto, ignorando las mil y una condiciones humanas personales.
Y por esto -en parte- puede tanto más la apariencia que la verdad.